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SECRETO DE LA MONTAÑA

AMOR ADULTO
PRESTADO DE OTRAS PÁGINAS
A ÁLVARO URIBE VÉLEZ LO PROTESTA EL PCV VENEZOLANO (15-07-2008)

   Como él no va, yo tampoco...

   Sin ningún sentido del ridículo, lo perdieron hace tanto tiempo como la vergüenza, el Partido Comunista de Venezuela (da hasta risa decirlo), piensa montar una multitudinaria manifestación de rechazo al próximo viaje de Uribe Vélez, presidente de Colombia, a Venezuela. Uno imagina las cincuenta personas, sesenta si ofrecen guarapita, que colapsarán esas calles. Ah, pobre Partido Comunista, ya ni el color rojo les pertenece, no son dueños de nada; yo en verdad no debería tenerles lástima, se han llenado de plata en bruto como nunca antes con la destrucción del país y sólo tuvieron que ca... erse a muela sobre la tumba de ese hombre decente y combativo, Gustavo Machado, fundador de esa cosa que ahora devino en pedigüeños del poder. Pero dan pena en sus manifestaciones, seguramente Hugo Chávez, a quien intentan halarle bolas con la concentración, pronto los llamará para regañarlos.

   ¡Es que no piensan!, y nadie les hace el favor de hacerlo por ellos. Mientras Chávez siente que lo van envolviendo en la red de denuncias y sospechas de colaboración con el terrorismo internacional, e intenta deslastrarse de eso como sea, dejando guindado a Correa en Ecuador y abandonada la guerrilla en la selva, el Partido Comunista pretende sabotearle el acto donde intenta abrazarse con Uribe, y llamarlo su hermano del alma, como para sembrar  la duda en la mente de todos: ah, entonces lo de las computadoras como que no es tan verdad. Al PCV no le alcanza la inteligencia para tanto, la maniobra, vital para el Presidente, se les escapa. Sólo saben del ñemeo y la argucia del momento. Seguro que tras la maniobra de la foto con Uribe, está la mano del Monje Rojo, el único que medio piensa allí.

   Algo que estos cuatro gatos no parecen ver, o entender, o no les intriga, es que en Colombia no ha habido marchas de protesta contra Uribe, ni de llanto por los narco terroristas; pero eso no les dice nada. O tal vez piensan que todos esos millones de colombianos están equivocados, y ellos, quince o veinte comunistas, tienen la razón y la verdad. ¿Por qué no protestan en Colombia los colombianos? ¿Dónde están los que lloran por la muerte de los guerrilleros en Colombia? ¿Por qué nadie los llora, los defiende, o los extraña? ¿No será que... los combinaos los ven como un problema, como delincuentes, como un cáncer al que hay que  extirpar? No, debe ser que están desinformados, seguro no ven noticieros y no se han enterado, como sostienen los medios controlados por el chavismo en Venezuela. Sea como sea, el Partido Comunista de Venezuela marchará (si no los regañan otra vez y les dicen que ¡no!), lamentablemente por el número que asistirá seguramente todos pensarán que van a hacer alguna cola para comprar leche o pollo. Ojala les llueva por pajuos, hala mecate y necios.

Julio César.

NOTA: Esto, en mi otro blog, cae bajo el nombre de: GOTITAS DE ÁCIDO... Adivinen por qué.

Publicado por Julio Csar a 04:09:27 in PRESTADO DE OTRAS PÁGINAS | Comentarios(0) |  Permacoplamiento
PRESTADO DE OTRAS PÁGINAS
¿SERÁ DEPORTE DE VERDAD? (08-05-2008)

   Ay, no, otra vez se me subió...

   El físico culturismo es una de esas disciplinas que se mantienen en auge en todo momento, siempre hay quienes sueñan con tener esos cuerpos. Son gente vistosa, es verdad, y es uno de esos deportes donde están permitidos, todavía, esas prenditas minúsculas que ahondan el interés, tanto en hombres como en mujeres. Pero aquí hablaré de los machos men. Personalmente me tocó ir a un evento donde 'posaba' un primo mío y me sentí casi un mirón malicioso, uno no quiere hacerlo pero esos carajotes en tanguitas se lo buscan. Yo no entiendo todavía como Raúl tuvo la... entereza de salir y hacer esas cosas, es mi primo, coño, pero se veía del carajo. Enseñaba todo, literalmente, y sonreía bobo mientras lo buceaban todas esas personas (casi todos tipos). Creo que eso tiene un nombre en sexología que no es simplemente exhibicionismo. Y claro que lo digo como una reacción personal, pero ¡qué cosas! ¡Sentía yo tal vergüenza!

   No sé porqué me imaginé que todo los que miraban lo hacían de forma ‘interesada'. Pero es que... seamos realistas, un deporte donde un carajo anda semi desnudo, todo depilado, en bikini, tetón, posando en forma descarada, ¿es una actividad para gente bien criada? Siempre espero que se pongan en cuatro, mostrando la telita tensa de la trusa sobre la raja del culo. Por otro lado está el fin en sí, un corredor se ejercita para ser más rápido, más ágil, un nadador igual. Un rey del básquet o del béisbol se prepara para una tarea específica, realizar una función, fuera de amasar músculos; pero ¿para qué otra cosa sirve el físico culturista? Únicamente para mostrar la masa, y si nos atenemos al cuento sobre los músculos que no crecen, la cosa empeora. Está bien, pueden actuar en cine de acción si tienen suerte, o porno, que siempre llama la atención, pero ¿para qué más?

   Y con los años, si se descuidan, se ponen mal. A mi primo siempre le digo: ya te veré a los cincuenta usando sostén. En MTV, la de antes, recuerdo que había un reality show sobre chicos que querían ser culturistas, se veían tan listos y llenos de preocupaciones tan serias y reales como los muchachos de Baywatch; en uno de los preparativos antes de una eliminatoria, un tipo joven llamó a su papá para que lo ayudara... Y ni se imaginan, era para depilarse piernas y nalgas. Recuerdo que el hombre, todo cortado, miraba a la cámara y decía que nunca creyó llegaría el día en que ayudaría a su hijo a hacer eso, y no sé, pero no parecía muy orgulloso; aunque un buen escritor habría inventando que acercaba mucho la cara, olisqueaba y en un momento dado su lengua...

   Pero claro, es un ‘deporte', y de tipos rudos, que dudas caben. Uno los imagina en los vestuarios antes de salir, “¿y mi tanga? Yo la dejé aquí”. O “chico, te ves increíble con ese color de trusa, resalta tus ojos”. O “mira, se me ven unos pelitos”, “yo te los quito, papi”. Estoy inventando, con toda seguridad no dicen nada de eso, ni los que esperan le miraran el trasero al que sale, o si lo hacen es para ‘comprobar' que ha ejercitado bastante (ejercicios de culos sobre barras); pero está el asuntillo del tipo que aplica los aceites... un trabajo resbaloso donde los halla. Imagino que uno de los requisitos para hacerlo bien, y por el que contratan a la gente es... tener las manos grandes. “A mí. Pónmela a mí, acéitamelo todo... hummm...”.

   Es juego, es sólo un juego malintencionado de mi parte, necesitaba llenar este espacio y como una antigua novia sale con un sujeto de estos, en su honor escribí esto no con tinta sino con veneno; que no se me acuse de prejuicioso, envidioso o mala gente (otra vez). Necesitaba con qué llenar esta página, y yo, como el Conde del Guácharo, no aprecio tanto a estos tipos que se ven mejor que uno en traje, o sin ellos.

Julio César.

Publicado por Julio Csar a 04:22:28 in PRESTADO DE OTRAS PÁGINAS | Comentarios(0) |  Permacoplamiento
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RECUERDOS DE NIÑEZ (19-04-2008)

   Alguien anda tras tus pasos...

   ¿A quién no le agradaban los cuentos de misterio, las historias que nos daban nervios, que despertaban inquietudes? Yo era uno de esos; de muchacho miraba esos programas los domingo por la noche y luego pasaba los peores momentos de mi vida. Qué larga puede ser una noche cuando se tiene miedo a lo que puede atacarte en cualquier momento. Cada vez que un programa de horror era promocionado en televisión mi papá saltaba diciendo que no lo vería. Pero siempre los veía... para tener miedo después. Visto en retrospectiva noto lo paciente que era mi padre. Pero más que a esos programas, creo que lo más aterrador eran las historias contadas por los conocidos. Mi difunta abuela relataba cosas que helaban la sangre, con sencillez, diciéndonos: así ocurrió en realidad. Eran cuentos oídos por todos, esos que se conservan en el decir popular, que parecen haber ocurridos en todas partes del mundo, como las leyendas urbanas.

   Queriendo o no oírlos, pero en verdad deseándolo, escuchábamos las historias de El Silbón, el espanto que en Portuguesa aparecía por los caminos en pos de los parranderos, que más tarde terminó, aparentemente, saliendo en cada calle de los pueblos venezolanos. El cuento siempre era igual, el bebedor, alegremente intoxicado abandonaba el lugar de reunión, en noche cerrada o de madrugada, canturreando o peleando consigo mismo, caminando por calles oscuras y solitarias (imaginar ya un camino de tierra, entre árboles enormes, sombríos, amenazantes al mecerse con el viento, era demasiado para nuestra imaginación de niños); pero estando por ahí, el andariego escuchaba un leve silbido, alargado, como si quien lo profiriera se acercara velozmente. Siempre era un sonido macabro que helaba la sangre por alguna razón que el pecador ignoraba. Luego estaba la sensación de que era seguido, de que una larga sombra se extendía, acercándose, acechándolo como un animal salvaje, mientras los silbidos se repetían una y otra vez. Contaban siempre que el parrandero, luego de pensar en parar  y plantar cara, echaba a correr, convencido ya de estar frente una aparición de ultra tumba.

   ¿Qué ocurría después?, dependía de quien lo contara, pero más o menos todos guardan ciertas similitudes; aseguran que en un recodo del camino una figura alarmantemente alta, delgada y de ancho sombrero se arrojaba sobre el caminante, derribándolo, dejándolo tendido y procediendo a golpearlo salvajemente con un saco lleno de cosas húmedas que manchaban, horriblemente maloliente y que traqueteaban, recordando el entrechocar de huesos. Algunos morían, otros escapaban porque eran asistidos por personas que pasaban por allí, y entendiendo que el feroz espanto atacaba, lo alejaban a fuerza de rezos y maldiciones, pero los sobrevivientes quedaban enfermos o dementes.

   El Silbón mismo tiene muchos orígenes, los más aceptados en los Llanos, con algunas variantes (lo tomo del disco del folclor EL CAZADOR NOVATO) es que se trata de un viejo que carga sobre sus hombros un saco lleno de huesos, huesos humanos; al parecer se trata de un viejo que mató a su propio nieto para comérselo, siendo condenado a cargar con su restos para toda la eternidad, persiguiendo a los hombres poco virtuosos. ¿No es horrible? Oír su silbido presagia desgracias, se supone que el perseguido va a morir; también que al ir por el camino y oírlo estallar casi sobre uno, significa que el espanto anda lejos, en persecución de alguien más, pero si el silbido resuena lejos, es que anda tras de ti.

   Sin embargo, siendo niños, entendíamos que esas eran leyendas del folclore; que estaban las otras historias, aquellas pequeñas, simples, aterradoras y que se fijan en la mente de los muchachos, arrojando sombras durante toda la vida. Mi abuela contada que en el pueblo de Las Pailas, donde nació y se crió, había una señora que era muy entrometida, que no podía sentir bulla de noche porque se asomaba a vigilar desde una ventana o agachándose frente a la puerta de la calle y mirando por debajo; y que una noche, antes de Semana Santa, la doña despertó oyendo un ladrar horrible de perros que aullaban lastimeros. Que medio asomándose por una ventana vio una sombra desplazándose por la calle oscura, alta, de la que no pudo distinguir nada más, y que corrió a la sala para asomarse, y cuando lo hizo, en seguida aparecieron unas botas de cuero, negras, manchadas de algo que parecía sangre, allí, muy cerca. La súbita aparición, así como las manchas, la asustaron, pero lo que hizo que gritara y se desvaneciera fue que inmediatamente comenzaron a golpear la puerta, pero no llamando, sino como deseando derribarla y entrar, como si algo salvaje y terrible deseara ponerle las manos encima. Según mi abuela, la señora enfermó de fiebres y no se recuperó nunca. La gente decía que había sido el Diablo, quien, en su maldad, caminaba antes de los días santos por este mundo y que para divertirse decidió castigar a la fisgona.

   Ese cuento lo escuché cuando tenía seis o siete años, y aún hoy en día, de tanto en tanto, cuando llaman a mi puerta de noche y estoy solo, y veo las sombras de la figura bajo la puerta, siento inquietud, no puedo dejar de pensar en aquellas botas...

Julio César.

Publicado por Julio Csar a 04:38:47 in PRESTADO DE OTRAS PÁGINAS | Comentarios(0) |  Permacoplamiento
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TIENEN TIEMPO PARA TODO EN UN DÍA (23-02-2008)

   Favor hombres, no estorbar...

   Como hombre que actualmente vive solo, que da gracias al Cielo porque existe el microondas y la comida para llevar o pedirla, con una madre lo suficientemente alcahueta como para ocuparse todavía de mis ropas a la hora de lavarla, no puedo más que admirarme de la energía de las mujeres. Dios, ¿cómo pueden hacer tanto en un día? No soy particularmente flojo, no más que muchos a los que conozco; tuve un amigo que se fue de la casa de los padre para la de lo suegros (pobre gente) y la mujer y él eran tan cumbres que no colocaban sábanas sobre el colchón donde dormían para no tener que tenderlas. Sí, sé que suena extremoso, pero así era. Tampoco la muchacha servía para mucho, pero era una carajita floja de esas a las que la mamá le lavaba hasta la ropa interior.

   Cuando vivía con Alicia, que primero fue amiga antes que pareja, antes de dejarme (ah, que aliviado me sentí, pero eso no duró, cómo la perseguí después), me admiraba algo que ya había observado en mis hermanas. No era de las que simplemente pasaban una escoba por la casa, no, también un trapo húmedo para recoger pelusas; sacudía con trapos húmedos muebles y estantes; bañaba de cloro el baño cada día; lavaba cerros y cerros de ropas, y con parte del agua jabonosa fregaba los baños y remataban el día coleteando los pisos de arriba abajo. No sólo eso, mientras esperaba que la lavadora hiciera su trabajo, cortaba vegetales, montaba más café, sacaba cuanto perol había en los gabinetes y aseaban la nevera. Yo me preguntaba, ¿cómo coño?

   Estando a solas, lavar los baños me lleva un día, a veces dos. Planchar una camisa es una tortura, se alisa una manga y esta se arruga mientras se atiende la otra, y si no se tiene cuidado, uno le pisa un faldón en el suelo (ahora lo hago descalzo). Preparar cualquier tontería en la cocina me lleva tanto tiempo y da tanto trabajo, que a veces lo dejo así. Y no es todo, aunque no cocine nada en aceite, este se las ingenia para aparecer y mojar todo, y para freír un simple huevo parece que ensucio media cocina.

   Alicia y yo no tuvimos hijos, cosa que también lamento ahora, pero me imagino que la mujer promedio debe ser así: despertar primero que todos, montar el café mientras cepilla sus dientes, ocupándose de que todas las ropas estén a punto, llamando a todos, dar de comida, vigilar que los muchachos estén listos para la escuela, asear antes de salir (a Alicia le aterraba dejar corotos sucios y que fuera a aparecerse mi mamá), dedicarse a ella y salir a laborar en este mundo no sólo competitivo, donde la mujer ha ido desplazando al hombre de tantos cargos de autoridad y responsabilidad, sino por necesidades económicas. Es la mujer quién piensa en el futuro, el de los hijos y el propio, la que teme no halla dinero para médicos o medicina si hacen falta. Planea el colegio, las vacaciones y la compra de ropas para los muchachos con meses de anticipación; lleva en su cabeza una agenda de deberes y haberes. Llega y se apresta a prepararlo todo, y todavía de noches tiene tiempo para oír, conversar y hasta ser cariñosa.

   Realmente no me explico cómo lo hacen; tienen tiempo para calmar las rabias, frustraciones y temores del marido que piensa que todo va mal, no se le valora en el trabajo o teme el fin de mes por la cantidad de giros atrasados; saca tiempo para detectar, como el campesino que adivina en la intensidad de la luz solar si la tormenta llega, cuando los muchachos tienen un problema, y van, y oyen y entienden, calman miedos infantiles y juveniles, aunque deban soportar gritos y malacrianzas. Tal vez se deba a que vengo de una familia numerosa donde las mujeres eran así, trabajadoras, con una madre centro de nuestras vidas, con mi papá a su lado, como el compañero y proveedor no amenazante, que no puedo entender que halla quienes lastiman, golpean, vejan y atormentan a sus mujeres.

   Debe ser que en el fondo no las quieren en verdad, porque aquello de que celos es amor puede ser, es lindo saber que la pareja te cela, pero llegar a la violencia física o verbal es síntoma de que algo funciona muy mal dentro de una cabeza, y  no hablo del simple odio o miedo que tantos carajos que se las dan de machos y arrechos les tienen. De pequeños, mi señora madre nos enseñó el respeto hacia ella, y mi padre nos entregó a sus hijos la responsabilidad de cuidar, proteger y dar seguridad a las mujeres a nuestro alrededor, sean hermanas, futuras hijas, sobrinas y primas. Mis hermanos son tipos temperamentales, como yo mismo (mal genio, dicen muchos), pero jamás se les ocurriría levantar una mano contra sus esposas... y creo que de atreverse, y saberlo mi madre y mis hermanas, los matan entre todas. Quien ataca, abusa o asesina a una mujer, sintiéndose ‘hombre' sólo en ese momento, es un pobre enfermo que va, como decía una canción de Ali Primera, un gran compositor venezolano, en contra de él mismo...

   Salud, bellas...

Julio César.

Publicado por Julio Csar a 03:14:34 in PRESTADO DE OTRAS PÁGINAS | Comentarios(0) |  Permacoplamiento
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BRITNEY SPEARS BAJO LA LUPA (15-01-2008)

   Definitivamente hay gente que se le vuelan los tapones. No hay otra explicación. Britney Spears, esta joven y bonita aún (aunque realmente desgastada por el uso del abuso) artista de la música pop un día lo tuvo todo. Era realmente una bendita entre muchos, porque simpatía, talento y belleza iban de la mano en su persona angelical y rubia como dicen por el Norte. Sin embargo, de un día para otro, todo acabó en una terrible pesadilla. No quiero hablar de cómo fue degradándose de forma personal desde sus tiempos juveniles e inocentes del Club Disney, ¡del que ahora se dice cada cosa!, ni de cómo fue abusando del escándalo y de lo ruidoso para avanzar en su carrera, práctica generalmente utilizada por gente sin talento, que no era su caso; tampoco me meteré en su caída en todo vicio y exceso; de sus matrimonios, su internado en la clínica aquella o la rapada de cabeza. Quiero hablar de sus rollos personales, los de su casa, que le amargan la vida.

   Las autoridades norteamericanas la tienen en salsa por múltiples denuncias de maternidad irresponsable. No la consideran apta para cuidar de sus propios hijos, lo que en sí es triste, una demostración patente de su incompetencia para manejarse como una persona adulta, o una medianamente normal. Claro, no será la primera persona en el mundo poco capaz para conducirse con inteligencia, ni será la primera o única en ser la peor madre del mundo, pero sin embargo, es lamentable. Mucha gente cree algo injusto que se le investigue, y opinan que tan sólo es un ataque propagandístico de alguien que desea darse a conocer; el juicio llevado sin testigos o pruebas concretas contra Michael Jackson hizo mucho daño a la credibilidad en las leyes. Pero en este caso sus apariciones públicas, y de muchas zonas no públicas sino púdicas, así como su conducta claramente inapropiada, intoxicada, y las prueba gráficas documentadas donde se observa que deja caer a los niños, han terminado por colmar la medida. Nada más con eso, sin necesidad de estudiar su rapada en una clínica para desintoxicarse de la que salió peor, o los videos donde afeita sus piernas con navajas.

   Ahora muchos temen por los infantes, ya que van a caer en manos del padre, Kevin Federline, de quien todos dicen que es una joyita, y que al fin dará la gran mordida, resolviéndose la vida para siempre, y sin garantías de que los niños estén mejor con él. Aunque por un lado, el tipo algo de sentido común debe tener; y el hecho de que precisamente él, con todos sus defectos, sea el padre, es otro indicativo del estado mental de la joven cantante, y de su criterio. Uno se pregunta a estas alturas, y ¿los abuelos de esos niños dónde estaban y qué hacían mientras la joven chapaleaba en la vulgaridad y los vicios? ¿No hubo nadie que pudiera influir en esta jovencita al menos para salvar la responsabilidad de cara al público? Tal vez la niña es tan inestable que no escucha a nadie, o estos no lo intentaron, o no les importó... o todo lo heredó la chica de ellos.

   Podría decirse que antes que ella, otras cayeron en el exceso, como la misma Madonna; pero quien quiera creer que esa mujer utilizó ciertas armas de la forma en que esta lo hace, se engaña. Madonna siempre tuvo visión, aún con sus escándalos supo mantener la clase. No eran las suyas acciones de una loquita, eran la obra de una mujer inteligente, astuta, que sabía a dónde quería llegar, cómo deseaba hacerlo, y una vez allí, pretendía sostenerse. El video donde canta con Cristina Aguilera y Britney, es prueba de ello. Y pensándolo bien, desde ese beso la jovencita pareció estropearse, tal vez besar a Madonna sea peligroso, tal vez sus labios son de fuego. Pero la mujer se movía en su medio, sabía a las otras dos en ascenso y quiso controlarlas, que el mundo notara que ella les daba la bienvenida, como la gran reina a las princesitas. De Madonna puede decirse que es una gran artista, pero también una fría mujer de negocios que sabe cómo moverse.

   Cristina es un caso aparte también. Será porque tengo más de treinta y tantos, y no aprecio tanto una carita ya. Siempre he considerado que la Aguilera es más cantante y que tiene más talento que la catirita, o será porque fui y soy un fanático del video de Madame Marmalade. La Aguilera también se ha movido con cierta escabrosidad, pero sin rebasar ese límite del mal gusto e insania. Hablando con un tipo más joven, este me decía que Britney todavía ‘está buena'. Yo le dije que me gustaba más Cristina porque tenía cara de... zorrona, de que ‘sabía hacerlo'. Britney era como esa muchacha bonita del liceo, algo idiota e irresponsable que intenta destacar como sea y comienza a entregarlo... todo, cayendo en errores que cree la harán popular y querida. Cristina era como esa muchacha que no parecía tan bonita, pero atraía, a la le que gustaba divertirse, la que parecía exótica, sexy, y hacía sus cosillas, pero guardando las apariencias, moviéndose con dominio.

   Podría alegarse que esta niña, la Spears, no estaba preparada para manejar su vida como niña que fue famosa, que estuvo bajo los reflectores y debió crecer a la vista de todo el mundo; sin embargo, me resulta difícil de creer que cayera en cuentos y trampas. Que hace veinte años atrás engañaran a las muchachas para prostituirlas con el cuento de una carrera artística, o que se le indujera a consumir pastillas y otros fármacos como una manera de ‘relajarse', no funciona hoy. Todas esas cabecitas de ñame como París, Lohan y Britney deben haber pasado, aunque fuera un día de sus vidas, por una escuela y oír que las drogas y el exceso de alcohol hacen daño. La única explicación es que sean... brutas. Definitivamente la plata no compra clase ni sentido común, lo que es una lástima.

   De verdad, da cosa presenciar todos los problemas de esta muchachita tonta y necia, fue como cuando París Hilton fue reenviada a prisión, que lloraba, tarde, sin entender que debió parar antes; pero sin embargo daba algo de pesar verla sufrir. Son un desastre, gozan escandalizando y llamando la atención de esa manera, pero en el fondo son unas pobres infelices. Ojalá sean problemas que se curen con algo más de edad.

Julio César.

Publicado por Julio Csar a 03:10:37 in PRESTADO DE OTRAS PÁGINAS | Comentarios(0) |  Permacoplamiento
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Sobre mi

   Saludos a todos,

   Como notaron si entraron y leyeron algo, hay tres cosas que me encantan:

-         Escribir, o hacer el intento de escribir.

-         Me encantó Brokeback Mountain. Me volví fanático.

-         Me encanta la pornografía, y tengo facilidad para comentarla.

Espero les agrade mi trabajo...

 

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