Y, es cierto que las aguas negras llegan hacia el mar

Y, es cierto que los peces traen derrame cerebral.

El efecto cognoscitivo de su paso ya fue explicado

¿Verdad que aviva el reproche hacia la máquina explotadora de sufrimientos?

Y, ya, duelen los ojos de mirar

Y, ya, asfixia el aliento del pueblo que no deja de comer.

También, es cierto               que la bitácora no está

y no hay quién diga:

Hoy, no es mañana

Y, ya están los hombres                  corriendo a desarmar mísiles                    que ya no quiero escuchar

¡Cuán pesada es la sensación del tiempo con mísera distancia!

Agonizando las Auroras

no despiertan, ya, los colores del pasado invierno

El marfil que los destiñe del azul               no lo disfrutan lo salvaje

y, el sonido del rocío que cae                    se hace infinito en el recuerdo

Muérdagos, corrientes, vienen a cambiar colores vivos         ponientes soles       y aguas frescas

¿Qué se dice del presente?

¡Una mierda!

¿Qué se dice del futuro?

A saber.

(de: Ortodoxia)

Horacios, Cruz y Penitentes

Me pongo a pensar y pienso...

Sin encontrar un punto estable                sin conocimiento de causa             con asimilables efectos

Con pobreza           sin pasión      sin recuerdos

Tomando la vida del día               con alguna esperanza que empieza a nacer                   con abrazos fraternos        con voluntades ajenas         con cruces a la claraboya abierta.

Me pongo a pensar... en un futuro lejano  pensado en el pasado

Sin ranking social              sin cultura y/o expresiones de ella

Sin animalitos verdes en la billetera       con muchos, de ellos, en el campo o en las minas

Cuando los mañanas no sean pensados          cuando vivamos sin tiempos, mejor.

Que se dice lo que se dijo              y no se expresa mil ni una voz        mil ni un fatuo error   ¡me jode!:            Cuando hablo y no me hago entender         cuando grito y no soy vejado, violencia cuando callo y dicen pulgarmente  OK, me jode. 

¡Qué, mañana moriré?       

Entonces, vendrán a enterrarme como amigo que no fui

¡Cómo extraño que soy para ustedes!    

Como quién guarda el odio en una cajita de fósforos    así me dejan, así estaré.

Me pongo a pensar en silencio      para poder decirlo y entender vuestra intención

Para poder dudar en cavilaciones que no matan

Para encontrar rumbo sobre el huracán que nos quiere hacer pedazos

Para decir bajito, que estoy vivo que ustedes no lo están.

Como quiera             yo, lo digo      ustedes no

Ustedes         quienes tienen la pólvora no me escuchan

Ustedes         aunque cortan mis venas tras la ventana  venden mi olor a pobre a la puerta de su hogar

O, limpiándome las lunas y los pies               evaden su subterránea misión,,,

¡Los insto a escupir una vez más¡

Pienso, que la tinta expresa lo que no quieren decir

Pienso, que el cobarde se esconde en híbrido lenguaje, y pequeñas acciones que dominan multitud...

Por allá va mi pensamiento, por acá el horror:  Ustedes.

(de: Ortodoxia)

Por la claraboya, un resquicio de luz

La puerta de la jaula entreabierta, muestra el camino por donde puede andar solo el hombre, sin melancolías e irresponsablemente

Sin poder salir          con las alas para despegar            y empotrado los pies sobre la culpa y el juicio    Sr. Bush, Ud. le deja

Es mucha la carga a abandonar y mucho el compromiso a condonar, le dice, Aznar

Las monedas caen por cientos, mis pobres las recogen, Mr. Blair, le digo, yo

Les ayudo      pues, también sé comer por ellos

El ego se me ha caído        no quería dinero       quería sostenerme, dice abajo, mi hermano

¡Quería extender las alas                quería libertad!

En esperma me he encontrado a los años, ONU           y, le aseguro, que no los puedo dejar avanzar sin querer ser hombre

Sin libertad, cogida de pelos de una estatua en el mar nos tienen

¡Queremos que nos dejen ya en paz! ¡Carajo!

(de: Ortodoxia)

Este hombro no está forjado aún

Yo no

Él quiere decirles algo

Yo, nada

Él, todo.

Tiene a la virgen sobre su almohada        y peca de estar enamorado

Tiene a Dios sobre su pecho         y piensa amarla dormido sobre el diván sin pantalones                        embriagado de ella             poseído tal vez

Piensa quedar marcado     con cientos de niños            y cientos de niños más

En realidad    lo que, Él, quiere     es sentir los poros abiertos

Ha de pasarle la muerte        ha de pasarle el sentido

¡Justificado lo está!

¿Dónde iría a dormir si la casa de su amada permanece cerrada?

No iría a tocar otras puertas           le recordarían que saben      que hay alguien más

No iría a entrar por la ventana        caería por ladrón, si ella lo ve

¿Que haría entonces?

¿Morirse en el arroyo del pensamiento junto a ella?

¿Rebasar a la conciencia              manejarla       domarla...?

¡Mierda!

(de: Pórtico)

La caída de una Flor

Ha enfurecido su carácter besándole los nervios

lo tiene débil, labial junto a los huesos

y las manos

sus manos

sobre monumentos naturales de serlo

No era necesario el pensamiento para cortarse los pies de flojos

¡Qué duda cabe!

las cristalinas nubes le ciegan los ojos

y tu perfume le queda prendado, impuro

Teme caminar y la ama

teme no volver a verla

teme quedarse solo

Ven una... ven dos, dice y suspira

Y, van tres

las mañanas que el sol del Este le indica el camino

Jugando, Ella, con su amor, responde:

“Temo que las piernas me vayan a fallar; o que vaya, él, y no me encuentre; o venga, Yo, a encontrarlo con la extraña partida de no quererme. No seguiré, apenas puedo conmigo”, termina.

¡Me duele, me duele tantísimo la caída de una Flor!

¡Y, la extraña por cobarde!

Por haberla dejado a la suerte

Por creer que el ovillo prestado llegaría a sus pies

Por haberla amado y jamás olvidado..., la extraño.

Y culpo al sol por haberse de este lado, por tener la vida en el hambre, por tener la vida en la sed, por tener la "vida" misma.

La naturaleza, sabía y soberbia la protege de los hombres, piensa. Y pregunta:

¿Se habrán hecho las flores más hermosas para el recuerdo?

(de: Pórtico)

Reflexión acerca de un angelito negro

Me es difícil comparar el ébano en una flor, del claroscuro que me deja ver a medias las almas  y de los ojos de la noche que abraza eterna a los amantes.

¿Qué es lo que tiene una bella mujer sino su sencilla elegancia y su dulzura?

¿Qué es lo que esperan los amantes de su amada?...

Tenerles al borde del delirio, diría, yo       sin perfiles, mejor

Fundirse en él al ser amada           para que no haya quién los quiera separar.

Me es difícil expresar sin lenguas, como lo son mis ojos, como lo soy yo. Como el futuro, el que no conozco, el que ambiguo como es me quiere llevar... ¡cobarde!

Bien puede, Dios, decir:     por aquí no es           por allá tampoco

Y bien puedo, Yo, como hombre               intentarlo mil y unas veces más    

Porque, fácilmente, no dejare de aprender:        vida      muerte         amor.

(de: Pórtico)

Creando alguna debilidad, fabrique un cajón

¡Ya, basta!

No podré besarle la mañana siguiente a mi muerte. No podré verle la carita de ángel y demonio sobre la almohada de Alcatraz.

¿Que viene el vicio y me mata tras la muerte? No lo creo. Aún respira el aire sus semblantes fijos sobre el alfalfar.

¿Naciste debajo de o entre los ciruelos? No importa, caíste de pie.

No hay para conocerle cronistas de vanguardia

Las historias hoy mañana y ayer               se extraviaron como los potros y nodos en las manos de sus padres.

Después de todo caí de rodillas. Me embarraste de dudas para decirme stop en mi inconsciencia            ¡dónde no hay más que cabellos negros y fragua de sudor tuyo, piedad!

Réquiem y bestias gibonas para adorar el cajón que me cubre y me aleja y me vuelve a crear. Vengo a vengarme de amarle en un martillo de calabozos sexuales, psicológicos, experiencias.

Decías, sé paciente y nunca faltaran piernas y limones a las manos para acariciarte suave...

¡Es que no se escapan los mangos por querer olvidarte! Te encuentran y me encuentro en sus dolores..., ya, ya, ya.

(de: Pórtico)

Dolerse y amar

Empieza silenciosa y subjetiva la marea del amor

La autocrítica, adelgaza los abismos

¿Y la montaña qué?

Verdeando allá arriba con su olor y su espanto.

Una mar de rocío cae en llanto que no es de agua, y es asida de repente como una flor

Vago en la poesía, vago en el lenguaje

La textura suave de su expresión -piel de ángel o lirón-,  llama pérdida a los hombres, quienes parten a buscarla

Frases que tendrán alguna muerte

Y buscando no encontré, y encontrando no aprobé su encuentro

No hay que, sino llamar y contestar. Uno nunca sabe

Y nací, viví y estoy muriendo

(de: Vicios de la Prosodia)

Común de sociedad

Rebusca, comején, los orígenes de mi aborrecida ciudad y no encontraras papel

En ella no sobra nada porque nada falta

Los mediocres sueñan ser mediocres oradores de la mediocridad

de la política

y tener orgullo de ser mediocre reconocido

como apostador de tales mediocres cuentos, mediocres verdades

Una mediocre sociedad alberga poco humus, y mucho sedimento

¡ningún organismo “vive por se”!

Hay bastantes mandos y mucha carne de cañón

El, guapo

se encuentra sentenciado al silencio o al silenciador

Poner los huevos duros sería traicionar:

Primero, a la gallina de la paz mediocridal

Y, luego, enfrentar el punto del ‘desequilibrio' social.

No hay mucho que hacer, si pensamos de mediocres

Hay para comer y abundante que beber, mediocridalmente.

Sacarle el jugo al limonero ¡cómo debe ser!, es lograr el titulo mayor:

¡El mediocre más apuesto y ‘ganador'!

Una solemne oferta, para dejar de ser mediocre extraño; y ser, con honores, el mejor

¡Hasta comerme los limones, y al mismísimo limonero!

Corea el pueblo, y parte sin saber a dónde.

(de: Vicios de la Prosodia)

Patea latas, observa y juzga: Sobreviviente

Mujer de yeso, porque no te dieron más tiempo

no determinaron el material con el cual fuiste creada, descreída

te quedaste boceto

Una vida y un presionado autor

sin imaginarlo o haciéndolo

te ha dejado desposeída

ha comido mis ganas

Dos manos hicieron que tus partes se contraigan

¿Cuántas hubieran sido necesarias para tenerte hoy compacta, mujer de los videntes?

Y, no sabes, cuántas hubieran sido las ganas de mil

en el rojo de mis violentas manos alejándote de ellos, todos

Las reliquias se ven en cinta tras los muchos años de ser leídas

Los pintores abren sus poros y ven salir su aliento de vida en mí, imaginada.

Debe ser que los números saben a cortesía

y las letras gustan de las lenguas mías

Pues, no sé arrepentirme de tenerte en fantasía

mil veces

no sé corroerme siendo metal humano en está mala prisión de carne tuya

Estéril eternidad

maldición bienvenida a los recursos de santo cual una Biblia

te tengo por sí

Mente de arco iris, iris a mis ojos

caídas de sol y meteoritos

gastos, simplemente gastos de la pobreza

de la querida, jamás soñada ¿por qué?

poseída, jamás dejada ¡No!

Fruto del hambre

y sed de mi noventa y seis floreciente en el espejo de tu cuerpo

de los sesenta y nueve de mi equilibrio

de tu voluntad y mi aliento

Cabeza y tú

vientre y yo.

(de: ¿Vírgenes del Sol?)

Del huevo a la gallina, sólo existen malas artes

Piolín eras ayer

y a los años hoy eres Piolín mayor en estatura

Sólo miraba allá los tres cuerpos que no la vi

Y aquí una sonrisa palpita

queriendo iniciar peligrosos encuentros

Conversa, se agita y levita

Yo te miro a los ojos

tu me miras los senos

Ni con los ojos puedo evadirte

y en las papilas te siento venir dos cuerpos

queridísimos, mojados, sedientos

Dices NO

a usted no lo conozco

¡Está bien!

me voy

Le escribo una carta y en palabra tras palabra le dejo mi amor

que no es cruz ni lapida de cuerpo

Hipnotizada demente

mientes luego para venir a ver el sol cuando sigues durmiendo

para venir con el almidón de almohada

cuando sin dormir, sin sueños, tomo el lonche de la tarde

No es así

No es un juego sino lo sabes jugar

No es decisión de ambos si nunca hubo acuerdo

No hay altar

No hay testigos

Ni hábeas corpus, finalmente.

(de: ¿Vírgenes del Sol?)

Si has de calcular: suma el beso, el sexo y no el pecado

Te atreves a jugar a ser Cleopatra cuando estás sentada

Cuando te paras, bailas en mis ojos sino te veo las piernas al caminar

Mujer de mármol

no puede dominar el corazón de un hombre sino su orgullo

Ósculos mojados de buena madre los que traes

Levadura de pobres en un instante, en un punto cerrado de la muerte, los que das

Mediocridad de la razón de cientos –común de nuestra sociedad-

igual a los pesados pies de los orales y los escribientes

Vergüenza de mis amores y deseo de mis flaquezas

¿Cómo puede, con la sonrisa en el cuerpo y francos ojitos

besarme la libido del cuarto

la cama

la hembra

y los doce al hilo en un juego de póquer?

Es adobo de domingo fiel después de la resaca

canción de muertos después de Lázaro bienvenido

bendición de los cuernos y las alas del arcángel Gabriel de nunca jamás

¿Cómo puede estar, señora, a los pies de Cristo

y en la X

sin pecado

y bendecida?

Mal sirviente, educado a los trajines de miel y estéril polen

¡Y vive en palangana de crujientes suspiros al óvulo que no es el tuyo!

¡Caramba!

Quejidos, bravuras y desaires que comparto por tus pechos

y aquellas pasiones que me tienes al resguardo

al descuido del papalote

y a la notificación de divorcio de fin y principio de mujer correcta que no eres

Cascanueces de Baco

trementina del óleo que pintan los ciegos y los pormenores mancos que te quitan la ropa

¿Me dejas lamer el perfume que traes?

Lo digo, porque mañana tendrás tiempo para irte sin voltear a verme

¿Me dejas los humores sobre la cama?

¿Antes que despierte, Eros, y avise a, Marte visor, que no llevo la espada afilada para matarte?

¿Me dejas, por favor?

(de: ¿Vírgenes del Sol?)