Cas(z)a de Poesía

Este mármol no es escultura

Y este cuadro no es pintura

César Vallejo

Noche de vientos del Sur, noche de grandes y pocos luceros,
tú, que en la paz cabeceas, loca, desnuda noche de estío.

Walt Whitman

Antípoda por fin me dicen tienes 26 años

o ya para el caso da igual 62 annos

en que has aparecido en la estadística siglo XXI

intentando borrarte

microbio del Universo papila o sarna en la lengua

eructo leo como liberado otra vez

máquina mesiánica del Mundo te despido

te dibujo y te ensamblo insulso filólogo pragmático de orejas

microscópico de rosas imperios asexuados

un secreto pasa paja en el ojo abismo occipital

pido en la tierna computadora voces para amanocher

antipoemas de Aristóteles subterfugios novelas de carreras perdidas

sumando vite y muerda el c r uento de Fernando Iwasaki Cauti

las coma de China los punto y comas de Alemania

los punto seguidos de Chile los punto apartes de Estados Unidos de Norteamérica

María de invisible evangelio saciada

modernismo Magdalena que es tos primavera

presunción o delicado amor perdido de poesía andina

estornudo y me entierro y no le temo mas me desespero

si ni siquiera me interrogan quemado morir no quiero

los punto finales de Perú que escaparme o rebelarme debo

doler amor o a Marte acostumbrarte

mancilla de abismal tierra fina adolecerte

estadio habitación o memoria de los planetas

sorbo del mar sórdido planicie del ojo

odio en que restaurado prevengo a la luz

raza no importa pellejo vacío recuerdo

tañer al chuncho pomo en que de belleza me desvisto

habitante o Viracocha hazme palabra entera exorcismo del intestino maldito

harto parido de harapos al garrote fagocitado

chinchircoma de hipócrita princesa de los cráneos elásticos

la revolución de los huacos termina ultrajada en el espacio

materia de tierna irrelevante desconocida en otro sueño hacío infinito.

La an-verdad de la mirada promiscua 

Y ebrio ya de belleza y en demencia
(Puede ser que sus ojos sean nuestros)

Luis Hernández

Por estas calles camino yo y todos los que humanamente caminan

por esencia me siento un completo animal, un caballo salvaje

que trota por la ciudad alocadamente sudoroso

Jorge Pimentel

Tal vez la poesía inglesa es muy buena, genial, con el aburrido John Milton,

con el ofuscado John Donne, con el metálico Samuel Taylor Coleridge o

con el furibundo William Shakespeare y el insignificante Thomas Stearns Eliot

Tal vez la poesía cubana es muy buena, genial, con el fascista José Martí,

con el elástico Nicolás Guillén, con el ascético Eliseo Diego o

con el irresoluto Cintio Vitier y el prostático José Lezama Lima

Tal vez la poesía francesa es muy buena, genial, con el famélico Charles Baudelaire,

con el mercenario Paul Valéry, con el fermentado Tristan Tzara o

con el capicúa Guillaume Apollinaire y el sofista Arthur Rimbaud

Tal vez la poesía española es muy buena, genial, con el peripatético Jorge Manrique,

con el exotérico San Juan de

la Cruz, con el córvido Francisco de Quevedo y Villegas o

con el vagabundo Luis Cernuda y el desconcertado Federico García Lorca

Tal vez la poesía alemana es muy buena, genial, con el insolente Friedrich Schiller,

con el gobio Friedrich Holderlin, con el inmaculado Friedrich Nietzsche o

con el saboteador Hermann Hesse y el renacuajo Heinrich Heine

(Puntos suspensivos: LIBERTAD

Para seguir pensando, reclamando o escribiendo encima de los idos)

Pero es seguro, yo lo sé, hay una poesía extraña y más genial

Tal vez la poesía de la vida o

Tal vez la vida pútrida de la poesía

Tal vez la poesía peruana es muy buena, genial, con el nazista José María Eguren,

con el gárrulo Emilio Adolfo Westphalen, con el sedoso César Vallejo o

con el rimbombante Martín Adán y el homofóbico César Moro

Tal vez estoy tan borracho o gnóstico que me elevo al excremento

Entre el tú y el yo, igual, el té y él

La divina poesía que puteando con

la Internet está